127 heures est une réédition française du texte publié pour la première fois en 2005 sous le titre Plus fort qu'un roc. Une réédition qui accompagne la sortie du film (Qui, au passage, ne me tente pas du tout, j'ai vu la bande-annonce, beurk ! La personnalité qui est donnée dans le film au personnage d'Aron ne colle pas du tout à la réalité.) adapté de ce roman-témoignage.

L'histoire, vous la connaissez peut-être, est celle de ce jeune américain qui, en 2003, vécu et vaincu une situation impossible, ou tout du moins ce qui me paraît comme tel.
Nous sommes le 26 avril dans le Canyonlands National Park, Utah. Aron Ralston a prévu une ballade d'une journée entre VTT et canyoning. Le but de l'expédition est de se rendre à la Great Gallery qui se situe dans le Horseshoe canyon pour y admirer des pétroglyphes vieux de plusieurs milliers d'année. Le jeune homme âgé de 27 ans est un sportif accompli, grimpeur et skieur confirmé et amoureux des grands espaces. 
Le parcours qu'il a choisi ne présente pas de difficultés particulières et la météo est plutôt clémente. La journée démarre bien, Aron va au bout de la piste cyclable, abandonne son vélo puis entame la suite de son périple à pied. Après avoir partagé un bout de chemin avec deux jeunes femmes rencontrées à l'entrée du Blue John Canyon  il quitte ces dernières pour terminer la promenade en solo. 
Moins d'une heure plus tard sa vie bascule en même temps qu'un gros rocher. Aron a vu le bloc tomber, tenté de l'éviter mais sans succès. Après avoir ricoché sur la paroi abîmant au passage sa main gauche, la pierre se bloque dans le couloir du canyon coinçant au passage la main et le poignet droits d'Aron.
Ce que relate ce livre, ce sont les 127 heures qui se sont écoulées entre le moment ou Aron a eu son accident et celui où il a retrouvé la liberté. 127 heures dont une bonne partie sans eau et sans nourriture, sans pouvoir bouger ni dormir. 127 heures à chercher désespérément des solutions toutes plus improbables les unes que les autres, à garder espoir pour ensuite admettre que la seule issue possible est la mort. 
Pour sortir de ce canyon, le jeune homme devra prendre la terrible décision de s'auto-amputer le bras. Comment a-t-il survécu à une pareille épreuve, comment son organisme a-t-il résisté si longtemps aux privations d'eau et de sommeil ainsi qu'à la douleur ? On serait tenté de crier au miracle. Ce qui est certain, c'est qu'Aron a bénéficié de sa solide constitution physique mais également d'une force mentale incroyable et de son intelligence.

J'avais envie de lire ce roman, de comprendre le parcours de cet homme, ce qui est passé dans la tête de cet individu qui a réalisé l'irréalisable. Cependant j'appréhendais le côté "sensationnaliste", je craignais de lire un témoignage dans lequel je me serais davantage sentie voyeuse que lectrice. 
Bien au contraire, j'ai trouvé ce livre très pudique et bien tourné. Le récit, qui n'est pas sans émouvoir, ne bascule pas dans le pathos mais expose les faits le plus objectivement possible, presque de façon clinique. J'ai été agréablement surprise de découvrir, au-delà de cette histoire extraordinaire, la plume d'un homme intéressant dont on découvre au fil du livre le cheminement de vie jusqu'à ce 26 avril 2003. La narration alterne ainsi des chapitres qui retracent ses premières expériences avec la nature et cette période de  cinq jours coincé dans le canyon. Grâce à ce procédé, on découvre qui est cet homme et l'on peut dans le même temps souffler un peu avant de retourner au fond du canyon. Parce qu'on y est vraiment dans le canyon. Pendant cette lecture, le sentiment d'empathie que l'on ressent est immense et j'ai pour ma part eu véritablement la sensation d'accompagner physiquement et moralement cet homme que je ne connaissais pas. D'ailleurs,  au moment où j'écris ce billet, je suis encore là-bas en pensée. 

C'est bien sûr une histoire qui émeut, qui bouleverse, mais pas que. Je suis ressortie de cette lecture avec une plus grande conscience encore de ce qu'est la vie, de l'importance des choix que l'on y fait, de la nécessité d'y accepter les événements malheureux et d'aller toujours de l'avant. Mine de rien, c'est un ouvrage qui fait réfléchir et vous ramène à une position d'humilité.

Titre original : Between a rock and a hard place
Traduit de l'américain par Yves Forget-Menot
Michel Lafon, 303 pages, 2004 pour l'édition originale, 2011 pour cette deuxième édition française

De Daniel Pennac, j'ai lu avec grand plaisir la saga Malaussène (dont j'ai d'ailleurs tout oublié avec les années, c'est terrible cette mémoire-passoire !), aimé Comme un roman, en particulier pour les droits du lecteur auxquels j'adhère totalement, et étudié avec une classe L'oeil du loup.
Chagrin d'école que j'avais repéré à sa sortie m'a été offert par une amie d'enfance, en clin d'œil à nos années passées côte à côte sur les mêmes bancs du collège.

Ce que je ne savais pas en ouvrant ce livre, c'est que j'allais y découvrir une facette que je ne connaissais pas de l'auteur, son passé de cancre. Un cancre devenu professeur puis romancier, ça pique la curiosité du lecteur ! Mais si Chagrin d'école (j'aime beaucoup ce titre que je trouve poétique) commence comme une autobiographie, la dernière page tournée, il m'apparaît davantage comme un essai sur l'échec scolaire. Le terme essai peut faire fuir certains lecteurs, mais ce texte n'est point ennuyeux et se laisse lire très facilement. J'y ai retrouvé ce que j'aime dans l'écriture de Pennac, ce côté fantaisiste, humoristique et parfois légèrement décalé, mais aussi ce ton de sincérité.
Sous ses dehors bonhomme, Daniel Pennac nous livre des pensées profondes avec une réelle émotion. Je me suis laissée porter avec plaisir par les mots, j'ai souri, froncé les sourcils aussi, car je n'ai pas toujours partagé la vision de l'auteur, mais j'ai apprécié cette lecture. Je lui reproche cependant cette vision "unique", cette systématique prise de position en contre-pied de la pensée "commune". Je penche pourtant plutôt du côté du point de vue de l'auteur, mais sa démonstration m'a parfois, je le confesse, un tantinet exaspérée.

Malgré ce petit bémol, une belle lecture pour aller à la découverte du cancre Pennacchioni et réfléchir (un peu) à la façon dont les élèves en difficulté vivent leur scolarité.

Ah ! Terribles sentinelles, les majuscules ! Il me semblait qu'elles se dressaient entre les noms propres et moi pour m'en interdire la fréquentation. Tout mot frappé d'une majuscule était voué à l'oubli instantané : villes, fleuves, batailles, héros, traités, poètes, galaxies, théorèmes, interdits de mémoire pour cause de majuscule tétanisante.

Il y a ce père, agacé, qui m'affirme, catégorique :
- Mon fils manque de maturité.
Un homme jeune, strictement assis dans les perpendiculaires de son costume. Droit sur sa chaise, il déclare d'entrée de jeu que son fils manque de maturité. C'est une constatation. Ça n'appelle ni question ni commentaire. Ça exige une solution, point final.
Je demande tout de même l'âge du fils en question.
Réponse immédiate :
- Onze ans déjà.
C'est un jour où je ne suis pas en forme. Mal dormi, peut-être. Je prends mon front entre mes mains, pour déclarer, finalement, en Raspoutine infaillible :
- J'ai une solution.
il lève un sourcil. Regards satisfait. Bon, nous sommes entre professionnels. Alors, cette solution ?
Je la lui donne :
- Attendez.
il n'est pas content. La conversation n'ira pas beaucoup plus loin.
- Ce gosse ne peut tout de même pas passer tout son temps à jouer !
le lendemain je croise le même père dans la rue.
même costume, même raideur, même attaché-case.
mais il se déplace en trottinette.
Je jure que c'est vrai.

Dans ma famille, j'avais surtout regardé les autres lire : mon père fumant sa pipe dans son fauteuil, sous le cône d'une lampe, passant distraitement son annulaire dans la raie impeccable de ses cheveux, un livre ouvert sur ses genoux croisés ; Bernard, dans notre chambre, allongé sur le côté, genoux repliés, sa main droite soutenant sa tête... Il y avait du bien-être dans ces attitudes. Au fond, c'est la physiologie du lecteur qui m'a poussé à lire.

Gallimard (collection Blanche) - 304 pages

84, Charing Cross Road est un roman épistolaire bâti à partir des lettres échangées entre l'auteur vivant au Etats-Unis et une librairie "spécialisée dans les livres épuisés" située en Angleterre. Pendant près de vingt années Helene Hanff va correspondre avec un certain Frank Doel chargé de faire des recherche pour elle. En vérité, il me semble que le terme "caprices" conviendrait mieux ici que celui de "recherches", mais ce n'est là que mon avis très subjectif.
J'avais choisi ce titre après avoir lu de nombreux billets élogieux à son sujet. Je dois dire que cette lecture me laisse perplexe et qu'en toute honnêteté je me demande bien comment pareil livre peut se retrouver dans une liste de trésors littéraires à côté de réels chefs-d'œuvre... Les voies des lecteurs sont impénétrables !
Sans aller jusqu'à dire que je n'ai pas aimé ce roman, sa lecture ne m'a pas transportée et m'a laissée totalement indifférente. Enfin pas totalement, parce que le ton des lettres d'Helen Hanff m'a parfois exaspérée. C'est sensé être de l'humour, moi ça ne m'a pas fait sourire. Et ce pauvre Frank Doel qui répond toujours avec le même flegme et la même courtoisie anglais, au bout de quelques pages ça a commencé à m'agacer un tantinet...
Quant à cette histoire assez incroyable de correspondance entre deux êtres de chaque côté de l'Atlantique, et bien elle ne m'a pas touchée le moins du monde. C'est soit-disant un éloge à l'amour des livres, moi je n'y ai vu que l'expression de l'égocentrisme. Imperméable je suis restée. Et cette avalanche de noms d'auteurs classiques qui me sont totalement inconnus n'a rien fait pour raviver mon intérêt, malheureusement.
Bref, ma critique est dure mais le seul qualificatif qui me vient à l'esprit en songeant à cette lecture ratée c'est "gentillet".

Depuis que j'avais vu, il y a quelques années, son adaptation au cinéma, j'avais envie de découvrir ce roman et par la même occasion la plume de son auteur dont je dois avouer que je n'avais jamais rien lu.

Ma lecture achevée, j'ai ressenti à la fois de l'étonnement et de l'émotion.

Étonnement car je ne m'imaginais pas que cette histoire fut vraie et parce que je m'attendais à un récit sur l'amour et son côté charnel. Mais émotion au final, car ce récit est magnifique.

Le style d'écriture qui m'a d'abord déroutée ne m'a pas gênée bien longtemps et j'ai vite pénétré dans les souvenirs de l'auteur lorsqu'elle habitait en Indochine, cette rencontre avec celui qui devint l'amant et cette violence familiale qui s'entremêlent étroitement. La douleur est présente tout au long du livre mais ne fait qu'en exacerber la beauté.

Mon seul regret, que ce roman autobiographique soit si court... j'aurais aimé m'imprégner davantage de cette atmosphère du Saigon des années trente, ses paysages, son climat...

Les avis des précédents maillons de la chaîne : celui de BlueGrey qui fait voyager ce livre, ceux d'Argantel, Emmyne, Yohan, Virginie, Ys, Lau, Lune, et Karine.   

Editions de Minuit - 141 pages

Pour définir cet ouvrage, je reprendrai les mots de l'auteur qui le qualifie elle-même "d'autobiographie impersonnelle". Je trouve que l'expression est jolie et décrit à merveille Les années.
A partir de photographies personnelles, Annie Ernaux revient sur ses années, depuis sa naissance jusqu'à nos jours. La vie de l'auteur n'est qu'un point de départ pour nous conduire vers une mémoire collective. Année après année, ressurgissent des événements marquants en France ou dans le monde, mais aussi des images, des chansons, des films, des ouvrages... Les générations défilent et le monde évolue, change. Avancée de la technologie, évolution des mœurs, de la condition des femmes et des familles, bouleversements politiques, faits divers, disparitions d'hommes célèbres, autant d'éléments qui restent gravés dans la mémoire individuelle comme collective et participent de la construction des individus que nous sommes.
Si le texte est linéaire et ne laisse pas souffler avec un enchaînement ininterrompu de paragraphes, le style d'écriture est limpide et la lecture très fluide.
Il est bien difficile de décrire un tel livre qui ne s'apparente à aucun autre et pourtant il ne faut pas passer à côté de ce témoignage magnifique sur notre histoire. Un regard à la fois pudique et sensible, une réflexion sur l'évolution de la société, sur la vie en général, les générations.
Un livre multiple et dense qu'il me faudra sans-doute relire un jour.

J'ai été totalement sous la charme de cette plume superbe ; une fois la dernière page tournée, c'est une immense gratitude doublée d'un profond respect pour Annie Ernaux qui m'ont envahie.

Yohan, merci infiniment pour le prêt.

Les avis de Lune, Cathulu et Levraoueg qui l'emporterait bien sur une île déserte !

Gallimard - 241 pages